L'air de me dire

17h30, rue King, il y a du traffic. Du traffic sherbrookois, sans plus. Je suis arrêtée à un coin pas trop pittoresque, près de la nouvelle station de radio-canada. C'est soir d'inauguration.

Sur le bord de la rue, il y a Maxime Denommé qui grille une cigarette. C'est que je l'aime bien, moi, Maxime. Je suis presque groupie. Mais ce soir, c'est lui qui a l'air de m'envier. Il me regarde dans ma voiture rouge, le foulard et les cheveux dans le vent, filer vers un souper entre amis, une bouteille de vin sur le côté passager. Il tire sur sa cigarette en faisant les cent pas. Je le regarde l'air de lui dire: Je sais, Max, que tu ne fais pas que jouer dans Virginie.

Et lui me regarde, l'air de me dire: Qu'est-ce que je fous ici?